Foi ontem, mas ainda estou em estado de graça. Durou o que tinha que durar. Foi bom como já o foi muitas vezes. Sou um ser humano com sorte. Com uma vida boa.

Acabadinho de chegar, desta vez do Algarve. Momentos bons e bem passados apesar do tempo ter estado meio palerma. Completamente fora das notícias e do que se passa no mundo… mais ainda da realidade que me espera daqui por uma semana… Não sei o que me vai calhar no próximo ano lectivo. Também logo se verá. Para já vou tratar de organizar a minha secretária, que continua cheia de papeis, e descansar mais um pouco pois ainda tenho mais uma semana de férias e o fim de semana que se avizinha promete muita animação.

O belo do tinto faz-me sonhar. Sonhar que a vida é bela. Que a vida pode ser tudo aquilo que nós quisermos. Que a vida pode, até, ser tudo o que os outros quiserem… que está tudo bem. É claro que depois do tinto vem sempre mais qualquer coisa. E a vida toma outro rumo. Pior? Não, de certeza absoluta. Muito pelo contrário.

Há um assunto incontornável na vida sexual dos homens (na das mulheres também há, mas como não sou mulher…) e que está relacionado com a pluralidade. Estou cá desconfiado que não deve existir um único homem à face da terra que não tenha imaginado (pelo menos uma vezita) em estar com várias mulheres ao mesmo tempo, na mesma cama, portanto. Confesso que, e como diz a minha rica senhora, sou homem e como tal, muito previsível. Por isso, e por mais algumas coisas, não vale a pena esconder o que é evidente. Gostava de estar no meio de cinco ou seis mulheres nuas. A deambular pela casa. Só. Sem lhes fazer nada. Com a consciência de que para lhes fazer fosse o que fosse teria que pedir ajuda a um amiguinho azul, para conseguir dar conta do recado, e eu ainda não estou nessa fase, portanto, mais valia ficar quietinho porque cinco ou seis mulheres nuas dão muito que fazer. Mas gostava. Gostava de me rebolar com elas, de lhes dar beijinhos e de ser tratado com um reizinho. Coisas de velho gaiteiro, é o que é.

Quando me ponho a pensar na vida, dá sempre para patinar. Não artisticamente mas antes para me esticar ao comprido. Por isso, mais vale não pensar nela e deixar correr. Não em sprint mas antes tranquilamente, saltando por cima dos obstáculos que vão surgindo e aguentando com o peso da idade. Sim, porque se trata de idade. Quanta mais vamos tendo, menos capazes nos vamos tornando. Que se há-de fazer? É a lei natural da vida. O que é uma chatice. E não me venham cá dizer que a experiência e tal, o savoir faire e tal… tretas. Tudo tretas. É por isso que, quando chegar a minha vez… vai ser um consolinho químico. Como se estivesse a voltar às experiências químicas da juventude… só que agora num outro patamar.

Sinto-me aborrecido quando vejo um filme (pequeno, é certo) de cariz pornográfico, em que as moças (jovens ou menos jovens) têm uns seios que mais parecem uns misseis iranianos terra-terra. Não é que me chateie muito que as moças façam esse tipo de intervenções no seu próprio corpo. Cada um é livre de fazer o que mais lhe apetecer e convir. Ponto. E se lhes apetecer desenvolver um projecto de um amigo clitóris com três polegadas de pretenso diâmetro, para mim também está bem. Eu gosto de pensar que trabalho com conceitos, por isso, tudo é possível. Ponto. O que me chateia mesmo é que quando as tais moças se deitam (num sofá, numa pele de animal esquartejado em frente à lareira, ou no que quer que seja) aqueles belos mamilos fiquem irreconhecíveis e percam o fulgor que nos fizeram acreditar que tinham. Ponto.

Ele há flores e ele há quem faça flores. Assim dito, fica a soar um pouco estranho. Principalmente porque falta aquele que come as flores.

Está-me cá a parecer que ultimamente os meus posts têm vindo a cair de produção e de qualidade (esta da qualidade é… duvidosa…). Estava eu em frente ao monitor, a pensar no que iria escrever (tal e qual há dois dias atrás), quando dou por mim a acordar com uma valente cabeçada no tampo da secretária. Adormeci. Adormeci a pensar no que ia escrever. Isto não é normal. Mas pelo menos teve uma coisa boa. Parece que acordei para a vida.

Entre esta e…

esta,

eu achei que havia muita semelhança. No brilho, na cor intensa, nas formas libertas e, acima de tudo, na frescura.

Ter filhos é muito engraçado. Ter filhos é ter de ouvir música, a estas horas, de auscultadores para que não acordem do sono dos Deuses. Ter filhos é não descambar e eu tenho tendência para descambar. Um dilêma, pois, na minha cabeça. Gostava de poder dispensar este tipo de dilêmas. Gostava e pronto. Mas acabo por me deixar enredar. Que posso fazer, então?

Gostava de conseguir manter a calma. É importante manter a calma. Já fui mais capaz. Tinha uma técnica que consistia em contar até dez e depois voltar à realidade. Coisa simples. Muito simples, até. São as coisas simples as mais difíceis de conseguir alcançar. Hoje em dia tenho dificuldade em contar até dez. Porque estou cansado. Porque não tenho espaço. Porque não consigo respirar e porque não consigo deixar de andar triste. Poderia até dizer que é triste dizer isto, mas não tem piada. Ando triste faz tempo. Muito tempo.