A coisa do Barnabéu. Não conhecem o Barnabéu? Nem eu! Depois de uma bela semana de férias, em Chaves, na engorda do porco, que é como eu me sinto, chego a casa, arrumo as tralhas, tento ver o que me rodeia, tento mais uma vez equilibrar a minha vida e dou com quê? Com o Barnabéu. Sabem quem é? Não? Nem eu! Se eu passar a explicar talvez, eu disse talvez, alguém encontre uma réstia de esperança e perceba quem é o Barnabéu. Tudo aconteceu quando estava a ver o telejornal das oito, na sic,  e, assim muito de repente, começam a dar uma reportagem sobre os jovens católicos surfistas. Sim jovens, católicos e surfistas. Pareceu-me que o fim do mundo estava para chegar. A sério. Vi as coisas mal paradas e achei mesmo que ia acabar o mundo. Por falar em mundo, como vai este mundo que faz notícia, numa reportagem alargada, dos jovens católicos que fazem surf. Eu percebo que à falta de melhor, possam sempre pegar num qualquer jovem, cheio de vontade em aparecer, que gosta de rezar uns pais nossos e até vai ver como o padre está vestido aos domingos e que, acima de tudo, é um verdadeiro amante da natureza e convive com ela, em cima de uma prancha. Tudo isto pode ser muito válido (e eu acredito, porque dizia a verdadeira repórter, que existem em Portugal 20 (vinte) destes exemplares) mas eu tenho mais que fazer (uma sopa de legumes para passar) do que estar preocupado com a dinâmica do surfista católico, que ainda por cima teima em ser um falso jovem (tinham todos para cima de trinta anos).

Hoje acordei sozinho. As mentes mais perversas vão logo dizer que a mulher o deixou. Nada disso, temos pena mas não foi nada disso que se passou. A minha rica senhora teve, muito simplesmente, que estar na escola muito cedo e eu, ao contrário do que costuma acontecer, deixei-me ficar na cama, abandonado. Quando acordei, pus a mão no peito, do lado direito, e estranhei não sentir as pulsações. Estava convencidíssimo que o coração era do daquele lado. Pus-me a pensar no assunto. Lá me convenci que o coração está mesmo do lado esquerdo mas também tive um desejo. Gostava de ter dois corações. Um de cada lado. Por vezes dá-me vontade de ter orgãos em duplicado. Já tive vontade de ter dois fígados, o que me permitiria beber o dobro do que bebo. Quando era atleta, sempre desejei ter quatro pernas, e tenho a certeza que correria tanto que ninguém me apanharia. Há sempre aquele clássico. O de ter duas pilas (os motivos são tão óbvios que me escuso de os referir). Mas os dois corações… iam trazer uma dimensão totalmente nova à minha vida. Queria um só para bater, fazer a irrigação sanguínea e todas essas funções. O outro teria um papel diferente. Só bateria por razões fundamentais para a minha vida. Por paixão, por alegria, por tristeza, por excitação. Só bateria pelo sentimento, mas quando batesse teria de ser intensamente, de uma tal forma que me deixasse em absoluto transe.

Um blogue serve para muita coisa. Por vezes serve para vir aqui partilhar o que de bom me vai acontecendo na vida. Outras vezes serve para destilar o que de mau me vai acontecendo na vida. Penso que será assim com toda a gente que gosta de blogar. Tirando aqueles blogues muito técnicos, ou então comerciais e os que defendem isto e aquilo, tirando esses, os que restam são mesmo para cada um dizer o que lhe dá na gana. Pelo menos é dessa forma que eu entendo. Se me puser a pensar se será essa a melhor forma, talvez chegue facilmente à conclusão que não me deveria expor tanto. Conheço algumas pessoas que me criticaram por isso mesmo… que não devia identificar-me, que me devia resguardar mais… essas coisas assim. Não concordo nada. Acho que nunca aqui vim explicar os pormenores sórdidos da minha intimidade, da minha sexualidade e afins… simplesmente porque devem parecer desinteressantes para o comum dos mortais. Aceito isso. Como tal não devo, não quero e não estou autorizado para vir aqui encher a moleirinha das pessoas com os meus problemazinhos. Claro que tratá-los carinhosamente de problemazinhos… só se forem na cabeça dos outros porque na minha são um problemão.

O José Cid nasceu para a música. Eu acho que nasci para a praia. Acho que faz mais o meu género, pronto. Também não tenho culpa que a coisa ande a puxar por mim. Não é normal o que se está a passar. Está um tempo do… fim do mundo. Desde que foram à Lua, que o mundo nunca mais foi o mesmo. Passam-se coisas muito estranhas, que demoram o seu tempo a perceber, por isso, eu fico pelo meu cantinho, sossegadito, a apanhar um solito na moleirinha, até entrar em transe.

Era bom, não era? Que assim fosse. Mas hoje não posso mesmo. Vou ter um dia muito complicado e só estou a prever chegar a casa lá para as dez da noite, já com as minhocas deitadas. Pode ser que amanhã…

Ora aqui está o fim de semana. Eu sei que às duas horas da tarde ainda é hora de trabalho para muita boa gentinha, mas para mim, não. É claro que não tenho intenção de vir para aqui meter raiva a quem tem de trabalhar. Eu já trabalhei de manhã, mas este ano tive a felicidade de ficar com a tarde de sexta livre (deu para compensar as disciplinas que me calharam…). Mas não é disso que eu quero falar. É mesmo do fim de semana que começou. Ontem foi um dia complicado. Hoje descomplicou. Porque será? Vá-se lá perceber. Mas não importa, o que importa mesmo é que vou dar umas voltas na bela Scarabeo (comprinhas para fazer…) amanhã vou passar um dia na praia (espero eu que o tempo se mantenha assim…) e no Domingo vou em excursão de scooters dar uma volta por Viseu e arredores (antes de arrancar vou votar), com a minha senhora a ser sacrificada e a ter de aguentar com as duas minhocas insensíveis. Mas eu queria muito dar uma voltinha na bela Scarabeo…

Eu avisei, não avisei? É bem feito. Deviam ter mesmo fechado os olhinhos e procurado ler o que aqui vai. Mas não. É sempre a mesma história. Qualquer coisita mais fora do normal e as pessoas são impelidadas para o abismo. Por falar em abismo, é assim que me sinto. À beira do abismo e em biquinhos de pés, com os braços robustos a dar a dar. Não consigo qualquer tipo de reação. Com tanta coisa para fazer e sem energia para arrancar. Sem vontade e com uma produção muito baixa. Eu sei que a minha vida tem estado em pantanas, mas isso não deveria funcionar como desculpa, muito pelo contrário. O que me preocupa é que ainda agora cheguei de férias e já estou neste estado…

Eu sei, é corderosinha. Pode ser facilmante ser confundido com as camisolas do slb. Mas tirando esse pequeno pormenor, acho-o um mimo. Vi-o na fnac há já uns tempos e fiquei a olhar para ele com ternura, para não dizer, com vontade de o comprar. Achei que era muito dinheiro, para me tentar convencer que não iria precisar dele. Andei este tempo todo a enganar-me e para quê? Para chegar à brilhante conclusão de que vou mesmo precisar dele. Pode-se sempre argumentar que é um Sony, que é mais caro e coisa e tal, mas ele é lindo e não vou nada ficar incomodado por ficar com um ar abichanado por causa dele…

Eu digo que preciso dele, porque cada vez mais trabalho no pc de casa e depois não posso levar nada para fazer na escola e, conforme está a minha escola (as obras não dão sossego…) não me adianta andar com uma pen para enfiar numa qualquer entrada usb… simplesmente porque não as encontro… Os computadores estão todos por montar e não vai ser tão cedo que vão ficar operacionais.

Como estas coisas não se encontram nas árvores, vou ter de esperar pelo dito cujo, que vem junto ao Natal (sim é triste, o Natal é consumismo…) para ver se o consigo comprar. Até lá vou olhando para ele, vou-lhe passando a mão e vou suspirando por melhores dias.

Parece impossível. Mas dá-me sempre para estas coisas nas alturas mais imprevistas e mais mal jeitosas. O termo jeitoso tem muito que se lhe diga, mas desta vez tem mesmo razão de ser. Tenho estado atulhado de trabalho, mas hoje tive de ir ao centro comercial comprar a prenda da minhoca mais velha, que faz amanhã anos, sete anos. Lá comprei a prendinha e dei uma volta muito rápida, quase a correr e quase a não querer olhar para as lojas, que o guito está novamente curto… mas, para mal dos meus pecados e satisfação dos meus desejos, entrei numa livraria e vi-o logo à primeira. Foi o tal amor à primeira vista. Não resisti e peguei nele de imediato, levei-o para a caixa, com ternura e pousei-o no balcão, vigilante e sempre com olhos postos na menina, não fosse ela fazer-lhe mal. Paguei vinte e sete euros por ele (eu sei, é muito dinheiro), mas tenho a certeza que, no final, vão ser uns euros muito muito bem gastos.

Estou-me a referir a um livro, para quem ainda tinha dúvidas sobre quais poderiam ser os meus vícios secretos, que se chama “A Segunda Guerra Mundial”, de Martin Gilbert. São mil e duas páginas que me vão deixar consoladinho, pois é o meu tema preferido, vá-se lá saber porquê? Não consigo resistir a este tipo de livros e, se pudesse comprava tudo sobre o tema, se bem que já estourei muito dinheiro nesta quase obsessão.

Agora, não sei como vou resolver o problema de ter que preparar aulas de História de Arte (sim, saiu-me este biscate e não tenho nada preparado…) e ler ao mesmo tempo este belo livro.

Chega a esta altura do ano e é isto…

Anda uma pessoa um ano inteiro a trabalhar, de um lado para o outro, cheio de trabalho, complicações e outras coisas mais, para depois chegarmos a esta altura e…

Quando finalmente conseguimos algum sossego para…

Sentimos que nos falta mesmo qualquer coisita. Bolas, que isto é um círculo vicioso.

Estou a precisar de apanhar um bocadinho de ar e estou com as janelas todas abertas. É uma corrente de ar que não se pode. Mas não é desse ar que eu estou a precisar de apanhar. É arejar as ideias, mesmo. Um pouco de movimento à minha frente, ideias novas, qualquer coisa. Estou cansado. Mentalmente cansado. Umas valentes noitadas e a coisa ia ao sítio, mas como não vou ter nem uma, sequer, tenho de pensar noutra solução… sexo, drogas e música electrónica (o rock and roll já era) tem sempre muitas limitações… que as minhocas chegam a casa cedo, por isso vou ter de pensar noutra coisa. Até lá, vou continuar enfiado à frente do computador a experimentar um programa novo, que me vai dar muito jeitinho para o próximo ano lectivo…

Assim, visto de cima, não dá para imaginar a real dimensão de tudo isto, ou se calhar dá…

Agora começa a ser mais assustador…

Agora imaginem-se a econtrarem a vossa tendinha, à noite ou já pela manhã, depois de não sei quantas horas de música e não sei mais quantas substâncias ingeridas… é capaz de ser um pouco difícil, e eu conheço algumas pessoas que nunca iriam encontrar a sua tendinha (nem que estivessem lúcidas…), mas com boa vontade, alguma preserverança e muita sorte o pessoal lá foi encontrando o seu cantinho, pelo menos não há relatos do contrário… Isto tudo passou-se em “Glastonbury 2009 Festival, in Somerset, England”, onde estiveram presentes 190.000 pessoas… se dividirmos as tendas por dois… mesmo assim é muita tenda…

Ja recuperei do fim de semana. Estou fresco que nem uma alface. Desta vez senti os pulmoes a arderem, no dia seguinte a odisseia nocturna.  Desta vez fumei dez cigarros durante a noite. Sim, dez cigarros. Eu ja nao fumava ha cinco anos e estes souberam-me pela vida. O pior foi o cheiro a tabaco quando acordei. Insuportavel e so de pensar que fumei aqueles cigarros todos, ate fico com arrepios. Estou sem acentuaçao no teclado e nao sei porque…

Palavras? Palavras para quê?