Também sou moço para confessar algumas coisas. Umas mais segredosas do que outras. Todas elas estão cá dentro bem marcadas. Agora… saírem cá para fora… torna-se uma questão de oportunidade. Tudo depende… de muita coisa… Por exemplo. Agora estou a ouvir uma musiquinha de uns desconhecidos, até à data, que andam com aquilo à volta das drogas aspiradas pelo nariz. Não que eu tenha histórias secretas que girem à volta das tais drogas aspiráveis. Eu é mais bolos. Mas ponho-me a pensar e… se calhar…  era capaz de confessar que tenho um fraquinho por…

Por vezes tenho uma necessidade enorme de inventar histórias. Mas é só mesmo às vezes. No restante das vezes fico com este ar de normalidade que me caracteriza. Quando me lembro que seria bom, muito bom, inventar uma história, também me lembro de que a bendita história poderia ser oral. De preferência com um sotaque estranho, pelo menos mais estranho do que o meu. Sotaque é uma forma de dizer. Podia ser uma história contada com dificuldade de articulação das palavras ou, no mínimo, com aquela sonoridade típica da sopinha de massa. Tinha a sua piada. O problema é que eu não domino os microfones e as gravações e depois as publicações no youtube… é tudo muito moderno para mim… o que é uma pena porque ideias não me faltam…

Com pouca ou quase nenhuma energia. Tem dias assim. E quando estes dias aparecem, de mansinho, o que é que podemos fazer? Desaparecer está fora de questão porque as minhocas iam gastar um dinheirão a telefonarem para toda a gente e eu acabaria por ser encontrado e depois tinha de pagar a conta do telefone. Não, essa está mesmo riscada. Abrir o meu coração pela treta? Também não me parece bem porque ia começar a falar por estes anos todos e depois acabava, quase de certeza absoluta, a falar sozinho e para as paredes e isso seria muito mais traumatizante. Outra que está mesmo riscada. Só me resta a alienação. Huumm. É bem mais tentadora…

Levantei-me há pouco mais de dez minutos. Foi cama desde ontem à noite, logo depois do jantar. Detesto ficar com arrepios de frio e estado febril. Levantei-me porque tenho de ir buscar as minhocas à escolinha delas, senão fosse essa contrariedade… ficava na cama até amanhã de manhazinha, pois tenho três reuniões seguidas, a começarem logo às oito e meia. É muito chato ficar na cama doente. Dorme-se, transpira-se e, no meu caso (não sei se acontece às outras pessoas), a cabeça anda a mil à hora quando estou acordado. Quando estou a dormir farto-me de ter sonhos eróticos, variados e cheios de aventura. De repente acordo e fico naquela… foi sonho, não foi? Onde é que eu estou? E sou capaz de passar uma manhã inteira nesta treta. Deve ser da mistura de medicamentos… Claro que estes sonhos não são para divulgar, que a minha rica senhora não gosta dessas intimidades expostas na internet, mas lá que são um rico entretenimento, lá isso são.

O título é enganador, muito enganador. É o que acontece a quem visita este blogue e não se dá ao trabalho de perceber o que por lá paira. Digo isto porque de vez em quando aparecem-me uns comentários, normalmente de pessoas do outro lado do Atlântico, que me parecem ser um pouco estapafúrdios. Essas pessoas que aparecem a visitar o blogue são “atraídas” por pesquisas do google, pesquisas essas que estão quase sempre relacionadas com sexo ou cenas do gênero. E é precisamente nas cenas do gênero que eu fico de boca aberta pois os tais comentários são sempre em forma de pergunta. Devem achar que eu sou médico, curandeiro ou que faça qualquer coisa nesses domínios. É de rir, não é? Porquê eu? Nunca aqui escrevi nada que pudesse levar as pessoas a pensarem que eu sei muito sobre esses assuntos. Pelo contrário, sempre fiz questão de mandar uns perdigotos para o ar mas fujo logo para não apanhar com eles…

Quase sem me aperceber, terminei a papelada… quase toda. Quer isto dizer que a minha mente fica de folga, sem preocupações e disponível para o prazer. Apesar de amanhã ainda ser dia de trabalho, sinto-me como se já estivesse em fim de semana. Também me apetecia que, num passe de verdadeira mágica, as minhocas fossem para o espaço e ficassem por lá três ou quatro dias. Depois regressavam direitinhas, mas até lá eu ia ter tempo para ler, enfiado na cama com a minha rica senhora, com bules e bules de chá, bolachinhas e bolo de chocolate. Claro que ao estar enfiado na cama, com a minha rica senhora, durante tanto tempo… outros valores se levantariam e a leitura teria que ter umas pausas… para descansar as vistinhas.

Penso que faz amanhã um mês que fomos buscar a Lola. Tem sido uma adaptação muito fácil e a bichinha está perfeitamente integrada com a malta cá de casa. Claro que as minhocas abusam um bom bocado e passam a vida com ela ao colo… mas que se há-de fazer… Estamos a adorar as suas brincadeiras pois, apesar de ser terrier, consegue ser muito meiguinha, até a ferrar… Também não é de esperar que venha a ser uma cadela obediente… esta raça é um bocadinho teimosa, mas acompanha-me para todo o lado e estou mortinho que ela cresça mais um pouco para lhe tirar a trela de uma vez por todas. A ver vamos.

As coisas pequeninas da vida. Podem ser várias. E cada um tem as suas insignificâncias. Eu tenho as minhas. São as mais importantes do mundo. Um jantar de família. É tudo e é um todo. Depois de dez anos de casado com a minha rica senhora tive um jantar muito absorvente, muito de contacto. Não é o contacto que estão a pensar. Esse tem de ficar para mais tarde, bem mais tarde, que as minhocas estão a ficar noctívagas, mas um um contacto de emoções e bem estar. É bem simples, não é? Ah, e isto tudo sem fumar. O que torna a coisa bem mais fácil!

Pois é chegada a hora. A hora de deixar de fumar. Depois de sete anos sem fumar, recomecei há um ano e meio. Sim, eu tenho consciência da idiotice que cometi… más a vidinha é mesmo assim… até os seres humanos maravilhosos… cometem autênticas barbaridades. Isto tudo para dizer que ando a tomar Champix para deixar de fumar. A acupunctura costuma resultar mas desta vez decidi inovar… porque sou inovador… e vamos lá ver como a coisa corre. Decidi não ler as contra-indicações, aliás, comecei por ler as primeiras mas, como nunca mais acabavam, desisti. Resumindo, e por aquilo tenho ouvido dizer, só posso encarar todo este processo de duas maneiras: ou fico deprimidíssimo ou vou andar aceleradíssimo. Ouvi dizer que não há meio termo. Posto isto, se alguém reparar em algum destes sintomas, na minha pessoa, que me avise que eu fico muito agradecido.

Acabadinho de chegar de umas merecidas férias, em Chaves. Foram dez dias, dez, em boa companhia e com descanso, apesar da chuva inicial e de algum vento. Como em tudo, quando nos viemos embora é que o tempo ficou au point… mas ainda deu para estar na piscina. Sempre à sombrinha, a ler. As minhocas andaram sempre enfiadas na água (para isso é que serviram as aulas de natação…) e os pais assim poderam descansar. Comecei a ler uma biografia sobre o Hitler, esse grande manganão… que está excelentemente escrita e que me está a revelar um lado do homem que eu desconhecia. Aconselho o livrinho… de quase mil páginas. Para além disto tudo, comemos bem, bebemos bem e conversamos melhor. Chegado a casa, depois de dez dias, dez, fora do computador deparo-me com uma eternidade de emails para ler e do facebook nem quero ver o que para lá vai. Portanto, se não responder a tudo ou não vir tudo… a culpa é das férias…

Boas notícias, boas notícias, não vamos tendo por estes dias. Mas sempre há umas pequeninas boas notícias. Se calhar são só para mim e se assim for, também está bem porque eu mereço umas pequenas, mas boas notícias. Confesso que até me custa falar do assunto, porque pode ser descabido para a maioria das pessoas ou até mesquinhez para outras mas, mais uma vez, eu mereço ficar contente, por isso… aqui vai a notícia que acabei de ler. “Manuela Moura Guedes já não vai para a SIC. A jornalista tinha já um contrato redigido mas, segundo Moura Guedes, foi o dono da Impresa, Pinto Balsemão quem vetou, em última instância, a contratação.” in Público. Ufa, que alívio. Só de pensar que depois de deixar de sintonizar a TVI também tinha que o fazer para a SIC … é que ela podia aparecer, de repente, sem eu estar a contar… Posso parecer um pouco foleiro, com este tipo de treta, mas a senhora é insuportável, cheia de tiques e manias, pouco isenta e, na minha opinião, não se aprende nada com ela e só mesmo aqueles emplastros da TVI acham que ela fez escola no “jornalismo” da estação. Tudo isto é muito vago, admito, mas é visceral e é muita acumulação de situações que fui vendo ao longo dos anos em que esta senhora nos foi brindando com as mais variadíssimas pérolas. Pior mesmo, só o nosso Presidente da República e a sua inesquecível Maria.

Não sei muito bem porquê, mas ultimamente tenho estado mais ligado ao atletismo. Ligado, ligado, só no discurso, porque aquilo dá muita canseira. E no discurso, porque foram uma data de circunstâncias que me empurraram para o tal de atletismo. Quase que me parece que estou a falar de uma entidade. No meu caso até foi uma entidade, já que pratiquei atletismo durante catorze anos, ininterruptamente, e eu já me confundia com as pernas, os sapatos de bicos, os fatos de treino, os alteres, os treinos de duas horas e meia, o cansaço, as alegrias, os medos, as derrotas e as vitórias que fui vivendo ao longo desses anos. Moldaram-me o espírito. Fiz muitos sacrifícios, tive muito prazer, fui determinado e gostei mesmo daquilo. Depois o interruptor mudou de direcção e nunca mais peguei numas sapatilhas. Nunca mais mexi uma palha e tive outro tipo de vivências. Mais exageradas e menos saudáveis mas também gostei mesmo daquilo. Agora, passados mais de vinte anos, vem a minha rica senhora com a mania da corrida, e corre, tenho um aluno tutorando que pratica atletismo, e acabo por falar no assunto, venho ao facebook, e vejo fotografias do pessoal do meu tempo, e para cúmulo dos cúmulos vou correr às quintas feiras com o meu vizinho Filipe. O que se passa comigo? Alguém me sabe responder?

Exausto. Ontem fui ver uma peça de teatro do meu companheiro Jorge Curto. Excelente e muito bem conseguida. Mas como foram três horas ininterruptas, sentadinho numas bancadas, fiquei todo partidinho. Apaguei as luzes às duas e meia e às oito já estava a pé, a preparar-me para o segundo passeio majestoso dos rapazes de duas rodas da minha escola. Foi um passeio lindo até à… Régua, claro está. Muita curva e muita brisa nas faces. Foram trezentos quilômetros de puro prazer e andei pelos mesmo sítios onde tinha estado à quinze dias, com almoço na Taberna do Jeréré. Foi um dia em cheio mas estou de gatas… idade oblige… Quando cheguei a casa, tinha duas minhocas elétricas, a minha rica senhora esgotada por ter ficado o dia inteiro com elas, de um lado para o outro, e já sem paciência para nada… é da maneira que vamos todos dormir muito tranquilamente, que amanhã temos almoço de família.

Sem ter muito que dizer, venho cá apenas para lembrar que ainda existo. Que estou bem, mas com muito trabalho para acabar e com muita coisa para explorar no tablet… É que os meus tempos livres são agora passados a mexer no brinquedo e a aprender como posso ficar dependente daquilo…

Uma pessoa acorda e lembra-se da vida. Hoje foi da vida profissional. Não devia, porque estou de fim de semana muito prolongado, mas aconteceu. Hoje, como há três anos atrás, faz todo o sentido contestar o raio do sistema avaliativo dos professores. Aquilo é uma tanga burocrática. Há três anos levei uma ensaboadela, numa reunião geral de professores, porque me atrevi a dizer que todos os professores deveriam pedir aulas assistidas e sujeitarem-se ao modelo de avaliação, por forma a entupirem o sistema, tal seria a quantidade de papel e de horas necessárias que iria entrar tudo em ruptura. Hoje, mais do que nunca, é perfeitamente viável proceder da mesma maneira. Nada mudou, pelo contrário, professores, relatores, comissões e mais não sei quem, estão atolados em papeis e com os cabelos em pé por causa dessa mesma quantidade abismal de papelada que têm de reunir. Enfim, uma verdadeira trapalhada.

Por falar em trapalhada, vou acabar de fazer a minha mala, que ainda está uma verdadeira trapalhada, e preparar-me para viajar até Marrocos. Sim, Marrocos. Se for raptado, eu fico de enviar para alguém um sms com o código de acesso aqui do blogue para que publique qualquer coisa sobre o meu desaparecimento. Tenham um bom carnaval. O meu vai ser no meio daquelas palmeirinhas pequeninas que aparecem lá em cima.