Houve alturas em que acordava com suores frios.

Setenta e duas horas enfiado em casa. Praticamente sem sair. Apenas para ir comprar pão fresco e Bushmills. De resto, sempre enfiado em casa. Podia dar para o torto. Podia, mas não era a mesma coisa. Setenta e duas horas sozinho, sem falar. Bem, tive cá os homens das obras, que são boas pessoas, mas a conversa andou sempre à volta da pastilha da casa de banho e pouco mais. No fundo, foram setenta e duas horas em que estive entregue a mim próprio. O que é uma chatice porque eu já me conheço da frente para trás e de trás para a frente mas, tirando esse pequeno pormenor, gostei.

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